Das Gedicht endete und hinterließ eine kleine Insel der Stille um den Tisch. Jörg verharrte einen Augenblick regungslos, den Blick auf die Seite geheftet, als hätten die letzten Zeilen eine Falltür unter dem alltäglichen Gespräch geöffnet. Draußen vor den Fenstern des Cafés rauschte der Verkehr leise über die nasse Straße. Schließlich blickte Jörg zu seinen Freunden auf. „Wie können wir diesem winzigen Teich entkommen, in dem wir feststecken?“, fragte er.
Mia legte den Kopf schief und dachte über die Frage nach. Ein leises Lächeln umspielte ihre Lippen, doch ihre Augen blieben ernst. „Wir müssen transzendieren…“
Kōrō runzelte die Stirn. Er wälzte das Wort in seinem Kopf hin und her, als wäre ein Fremdkörper in seinen Kaffee geraten. „Transzendieren?“, wiederholte er. „Was soll das denn bedeuten?“
„Es geht darum, zu sein – ohne zu denken“, erwiderte Mia.
Kōrō lehnte sich zurück und stieß ein kurzes, zynisches Lachen aus. Er blickte zum Fenster hinüber, wo sich sein Spiegelbild schemenhaft auf der dunklen Scheibe abzeichnete. „Sein, ohne zu denken?“, sagte er. „Das klingt für mich nach Tod…“