Kōrō lehnte sich zurück. Mit einer hochgezogenen Augenbraue trommelte er mit den Fingern über die abgegriffenen Seiten des Gedichtbands. „Also“, sagte er mit einem leichten Grinsen und einem Hauch von Belustigung in der Stimme, „was haben wir denn hier? Ein vegetarisches Glaubensbekenntnis?“
Wen hob nicht einmal den Blick von ihrem Handy. Mit einem gleichgültigen Seufzer tat sie den gesamten Text ab. „Klingt ganz danach“, erwiderte sie mit tropfender Gleichgültigkeit. „Der Autor scheint ein ziemlich kompliziertes Verhältnis zu Fleisch zu haben.“
Mia lachte leise. „Ein kompliziertes Verhältnis?“, wiederholte sie, beugte sich vor und blickte mit einem schelmischen Funkeln in die Runde. „Ach, bitte. Wir sind doch alle Fleisch.“ „Die Zeit schlägt ihre Zähne in uns alle“, fügte sie hinzu. „Warum also nicht einfach genießen, was letztendlich auf unserem Teller landet?“
Im Raum kehrte Stille ein. Dmitris Kiefer spannte sich an. Als er schließlich sprach, lag plötzlich ein scharfer, den ganzen Raum durchdringender Zorn in seiner Stimme. „Da gibt es einen Unterschied“, sagte er. Sein Blick traf Mias Augen und hielt ihn fest. „Zwischen Wen –“ Er machte eine bewusste Pause, beinahe chirurgisch präzise. „– und dem Gefühl, behandelt zu werden, als wärst du nie etwas anderes gewesen als ein Stück Fleisch in der Kühltheke eines Supermarkts.“ Diesmal lachte niemand.